Ababol

Esperando una carta

2012-02-02T18:21:00.001+01:00

Una vez más el cartero
trajo una saca repleta
de cartas no escritas.

Tu letra siempre fue pésima
pero se ha vuelto peor desde que escribes
con lluvia con viento y con nubes
Por eso te respondo
dándote las gracias
por todas las cartas que faltan
por tu voz y por tus silencios
por los recuerdos y por los olvidos
por los encuentros y por las separaciones
por la limosna de tus visitas en sueños
Soy feliz
porque a pesar de todo
todo hacia ti me lleva.
Anna Kamienska
Imagen:Émile Munier

Recuerdo

2012-01-30T09:10:00.000+01:00

No tiene otra hora mi corazón sino las doce.A lo lejos alguien canta con una grave y dulce voz que no se por que razón me intranquiliza,.Cuando nos encontremos quiero que tengas el pelo suelto y que cierres los ojos para entrar poco en tu sangre,sin violencia, como cuando bailábamos bajo las estrellas sin otra música que la de nuestros cuerpos ,no abrazados, sino naciendo juntos de la tierra. Hoy has estado mas presente que nunca, la mujer que eres se me entra por todo el cuerpo, no puedo recordarte de otra forma, sino de carne y sangre palpitante. Si recuerdo tu pelo es revuelto en mi cara, si tus ojos cerrados, si la piel, reventando tibia entre mis manos mientras la lluvia se rompe en la ventana y te hincha los senos.

Autor:Waldo Leyva-El rumbo de los dias

Sin dejar huella

2012-01-28T16:03:00.000+01:00

Hay algo muy sutil y muy hondo
en volverse a mirar el camino andado...
El camino en donde, sin dejar huella,
se dejó la vida entera

Dulce Maria Loynaz

Cuando regreses

2012-01-22T09:43:00.002+01:00

Cuando regreses y quieras verme

no encontrarás más que mis cabellos

guardados en mi estuche de joyas.

(Prostituta de Tiyuan, s. IX)

Toca mi piel

2012-01-20T15:40:00.001+01:00

I Toca mi piel, de barro, de diamante,

oye mi voz en fuentes subterráneas,

mira mi boca en esa lluvia oscura,

mi sexo en esa brusca sacudida

con que desnuda el aire los jardines.

Toca tu desnudez en la del agua,

desnúdate de ti, llueve en ti misma,

mira tus piernas como dos arroyos,

mira tu cuerpo como un largo río,

son dos islas gemelas tus dos pechos,

en la noche tu sexo es una estrella,

alba, luz rosa entre dos mundos ciegos,

mar profundo que duerme entre dos mares.

Mira el poder del mundo:

reconócete ya, al reconocerme.

Octavio Paz

Imagen:Jean Jacques Cazin

La Torre del Faro

2012-01-17T22:13:00.000+01:00

"La torre del faro fue siempre un refugio afortunado que él evocaba con nostalgia cuando ya tenía todo resuelto en los albores de la vejez, porque era un sitio bueno para ser feliz, sobre todo de noche, y pensaba que algo de sus amores de aquella época les llegaba a los navegantes en cada vuelta de los destellos. De modo que siguió yendo allí, más que a cualquier otra parte, mientras su amigo el farero lo recibió encantado, con una cara de bobo que era la mejor prenda de discreción para las pajaritas asustadas. Había una casa abajo, junto al estruendo de las olas desbaratándose contra los cantiles, donde el amor era más intenso porque tenía algo de naufragio. Pero Florentino Ariza prefería la torre de la luz después de la primera noche, porque divisaba la ciudad entera y el reguero de luces de los pescadores del mar, y aun de las ciénagas distantes."

Gabriel García Márquez
Imagen:Barbara Sirer Garau

Llegar a ti...

2012-01-16T11:00:00.002+01:00

Llegar a ti entonces es buscar

la voz de un niño entre las multitud,

recoger el miedo interminable

que origina un viento nocturno,

iluminar el amor con una lámpara

de primitivo y de dulce aceite,

tocar con los dedos un pájaro de azúcar

que besa el cuello de las mujeres,

limitar la invasión de la nieve

que llega con sus armaduras de frío

y verte tranquilo y reposado

quemando el intacto silencio.

Oscar Acosta
Imagen :Yarek Godfrey

Horarios nocturnos

2012-01-15T10:22:00.001+01:00

Acostado a tu lado, oigo los trenes.

Cruzan mi frente sus fugaces luces

rasgando el horror tibio de esta noche.

La pausa de silencio me deja una luz roja,

una nota sobre este pentagrama

de cables y de vías oscuras y brillantes.

Acostado a tu lado,

oigo cómo se alejan con el ruido más triste.

Quizá me he equivocado no subiendo a uno de ellos.

Quizá el último acierto

sea -abrazado a ti-

dejar pasar los trenes de noche

Joan Margarit

Imagen:Paul Delvaux

Cambio

2012-01-14T10:07:00.005+01:00

"Todo cambia y nada permanece. Y no habría belleza, ni danza, ni movimiento si las estaciones no alborotaran los colores y el follaje de los árboles no se desprendiera amarillo en el atardecer."

Gioconda Belli

Imagen:Volga

Los poemas rotos de prostitutas chinas

2012-01-12T09:13:00.001+01:00

He visto antologías de todo tipo, con criterios y contenidos bastante absurdos , pero ésta cuando la vi en la librería me pareció de las más inauditas. No podía dejar pasar la ocasión, y después de hojearlo me lo quede.

La poesía en China data, según los expertos, del siglo XVIII a. C., es decir, de mil años antes que Homero. Pero es durante las dinastías Tang (618-907) y Song (960-1279) cuando la poesía alcanza su apogeo..Y es en ese contexto histórico en el que empiezan a proliferar poetas prostitutas. Las dueñas de prostíbulos buscaban jóvenes hermosas que se encontraran en situaciones difíciles, algo frecuente pues China durante milenios ha sido un país feudal y machista que ha despreciado a las mujeres. En los burdeles las instruían en la poesía, con el fin de atraer a clientela exquisita y solvente.

Las poetas prostitutas escribían sobre el amor, el desamor, la injusticia social, la exaltación de la naturaleza, la amistad y la nostalgia. Muchos de sus versos están llenos de dolor. Es fácil imaginar la discriminación y el desprecio que sufrían, pero sobre todo la soledad y el deseo de volver a sus aldeas, a sus orígenes, el deseo de recuperar sus vidas, de ser libres, sin ataduras.

De lo que no cabe duda es que se trata de poetas, y lo que sí es posible encontrar en estos poemas son algunos rasgos que caracterizan la poesía oriental cuando se lee con ojos occidentales: la íntima interrelación de los sentimientos con la naturaleza, o la contención para expresar esos mismos sentimientos, que consigue paradójicamente intensificarlos.

Quiero decirles que no me ha defraudado para nada el libro, es una pequeña joyita que vale la pena leer si te gusta la poesia Un libro lleno de historias y de belleza. Muy recomendable

Aqui os dejo unos poemas:

Improvisado en la barca

Para mis padres, pesa más

el dinero que su hija.

Y así, con el laúd entre los brazos,

recorro sola, mil y mil leguas.

Al claro de la luna,

tras mi concierto,

no cesan de aplaudirme.

No saben que no han escuchado música,

sino los sollozos de mi alma rota.

"Ya me marcho, dejando

LU HUINU

(siglo XIV)

Añorando a mi amado

Yo me marcho dejando

el verde follaje del wutong,

árbol de Soledad.

Antes yo no conocía

el dolor del amor

Ahora entiendo que ha sido mi ardiente pasión

el motivo de todos mis sufrimientos.

¿Para qué buscarlos en otro sitio?"

Liu Rushi, escrito cuando la autora fue expulsada de la casa en la que convivía con Chen Zilon, su amante, después de que este salió de viaje a la capital. Liu Rushi fue famosa por su erudición, sus bellos versos, caligrafías, pinturas y rectitud. Nació en una familia muy pobre y fue vendida a un prostíbulo a los 8 años. Se casó como concubina con Qian Qianyi, y al morir este ella se suicidó, dejando más de 200 poemas.

Dedicado a las peonias

2012-01-11T09:12:00.000+01:00

Al Irse la pasada primavera,

veía yo con mucha pena

caer uno tras otro vuestros pétalos.

Se mojo mi libro rojo de versos

con lagrimas de tristeza.

¡Con que alegría vuelvo a veros

tras ese largo año de ausencia!

Estoy dudando d e mis ojos.

Me saludáis con vuestra fragancia,

calladas conociendo mi afecto.

Quiero poner entre vosotras

mi esterilla y mi almohada:

Así podemos pasar toda la noche

hablando de nuestras mutuas nostalgias

Xue Tao (770-832)

Imagen:Eduard Manet

Brujula sin norte

2012-01-09T14:35:00.003+01:00

Durante los días de su infancia, el hijo del campesino soñó con la inmensidad del azul del agua. Había descubierto el mar en los ojos del viejo que murió en la montaña, a la sombra de los pájaros silvestres.La piel del antiguo marinero tenia un olor salobre y arrastran aun viento húmedo y violeta cuando cruzaba el atardecer en dirección opuesta a los océanos.

Cada mañana le viaje era una urgencia, pero el hijo del campesino posponía la partida y el mar iba llenandose de asombros,de misterio posibles.Los huesos del viejo marinero eran su brújula sin norte.Cuando creyó encontrar la ruta hacia la costa,le faltaban los dientes,ya no estaba en el aire ese olor salitroso que agitaba su sangre,quiso volver sobre las viejas canciones marineras y no encontró los versos,las tormentas,los amores perdidos,la distancia

De el Rumbo de los dias de Waldo Leyva

Imagen: Johan Schiner

La mirada

2012-01-09T10:21:00.000+01:00

"¿Cuál es la diferencia entre los ojos que poseen una mirada y los ojos que no la poseen? Esta diferencia tiene un nombre: la vida. La vida comienza donde empieza la mirada"

Ambos de "Metafísica de los tubos" Amélie Nothom

Imagen:Mª Jose Olavarria Madariaga

Carta de Virgnia Wolf A su esposo Leonard

2012-01-08T17:08:00.000+01:00

Querido:

Siento con absoluta seguridad que voy a enloquecer de nuevo. Creo que no podemos pasar otra vez por una de esas épocas terribles. Yo sé que esta vez no podré recuperarme. Estoy comenzando a oír voces, y me es imposible concentrarme. Así que hago lo mejor que puedo hacer. Tú me has dado la máxima felicidad posible. Has sido en todos los sentidos todo lo que uno puede ser. No creo que haya habido dos personas más felices que nosotros, hasta que ha venido esta terrible enfermedad. No puedo luchar más. Sé que estoy arruinando tu vida, que sin mí tú podrás trabajar. Sé que lo harás, lo sé. Ya ves que no puedo ni siquiera escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que te debo a ti toda la felicidad que he tenido en mi vida. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirlo — todo el mundo lo sabe. Si alguien hubiera podido salvarme ese alguien hubieras sido tú. Ya no queda en mí nada que no sea la certidumbre de tu bondad. No puedo seguir arruinando tu vida durante más tiempo. No creo que dos personas puedan ser más felices de lo que lo hemos sido tú y yo.

Ahora.....

2012-01-06T16:07:00.003+01:00

Ahora

en esta hora inocente

yo y la que fuimos nos sentamos

en el umbral de mi mirada

Alejandra Pizarnik

Imagen: Paul Laurenzi

Cuidador de rebaños

2012-01-04T15:56:00.003+01:00

Soy un cuidador de rebaños.

El rebaño son mis pensamientos

y mis pensamientos son todos sensaciones.

Pienso con los ojos y con los oídos

y con las manos y los pies

y con la nariz y la boca.

Pensar una flor es verla y olerla

y comer un fruto es saberle el sentido.

Por eso, cuando en un día de calor

me siento triste de gozarlo tanto.

Y me dejo a lo largo en la hierba,

y cierro los ojos calientes,

siento todo mi cuerpo dejado en la realidad.

Sé la verdad y soy feliz."

Fernando Pessoa

Imagen : Charles Emil Jacques

Indecision

2012-01-03T09:25:00.002+01:00

No hay hombre mas infeliz que aquel para quien la indecisión se ha hecho costumbre

Heinrich Heine

Imagen:Sebastian Gruia

Imagen

En la mañana.....

2012-01-01T09:10:00.001+01:00

En la mañana del año nuevo

recuerdo los hechos

de la época de los dioses.

Haijin

Imagen:Shitao

Mientras coso

2011-12-31T09:48:00.001+01:00

......y mientras coso

replegada en mis sueños

termina el año

Fukuda Chiyo-ni

Imagen:Kuroda Seiki

La Isla

2011-12-30T14:25:00.007+01:00

Tus caricias. El mar. Los cocoteros.
La sábana enredada entre tus piernas.
El maitre del hotel, su voz de frío:
«Veinticuatro horas, ¡ya sabe!».
Supe que un día era un plazo inconcebible,
que tan sólo unas horas bastarían.
Conocí el huracán, la madreselva.
Conocí el ancho cielo interminable.
Conocí las espadas y el enigma,
la boca del dolor, la del deseo,
la súplica que anuncian los labios no besados,
qué tibio el corazón cuando se precipita.
Cuantas mujeres hay en este mundo
las conocí por ti. En ti dormían.

De "Las cartas marcadas"

Eduardo Garcia

Imagen: Pang Maokun

El sonido de su esencia

2011-12-28T19:14:00.003+01:00

"Todo ser humano en su alma tiene un sonido muy bajito. Es el sonido de su esencia, de su ser. Y si los actos de su vida no coinciden con esa nota, esa persona no puede ser feliz."

Nikita Mijalko

Imagen:Thomas Wilner

Amo mi cuerpo

2011-12-26T10:28:00.000+01:00

Amo mi cuerpo cuando está con tu cuerpo,
es un cuerpo tan nuevo
de superiores músculos y estremecidos nervios.
Amo tu cuerpo, amo sus actos,
amo sus preguntas, amo, palpar las vértebras
de tu cuerpo y tus huesos y la estremecida
firme suavidad a la que quiero
una y otra vez besar, amo este beso,
esto y aquello de ti,
quiero frotar suavemente el sacudido vello
de tu eléctrica piel, y lo que sea acabe
en dividida carne... y los grandes ojos, trozos de amor,
y tal vez la estremecida emoción
tan siempre renovada de estar sobre ti.

E.E. Cummings

Imagen:Tomasz Rut

La Sonrisa Etrusca

2011-12-15T20:47:00.002+01:00

"¡Qué hermosa vida!", goza el hombre, sintiéndose acariciado por esos ojos...

Su mano se mueve hacia ella bajo las sábanas, pero se inmoviliza antes de tocarla, en cuánto percibe una tibieza en el lienzo.

Allí se detiene como un peregrino ante el santuario final, mientras se deja mecer en las ondas tranquilas del aroma femenino.

Sus párpados, al cerrarse poco a poco, van adoptando una expresión final de beatitud.

Ya dormido, la mujer inmóvil le sigue contemplando enternecida.

Sonrisa de niña descubriendo al hombre; mirada de madre ante el hijo en la cuna; emocionada serenidad de hembra colmada por su amante.

La sonrisa etrusca (1985)-Jose Luis Sampedro.

Imagen :Rossana Stagnaro Frias

Olvido

2011-12-07T20:22:00.003+01:00

"Si uno no olvidara nada, tampoco podría recordar nada. El olvido es un océano en el que flotan las islas de la memoria y, dentro de ese océano, hay corrientes, remolinos y profundidades insondables. A veces emergen bancos de arena que se incorporan a las islas; otras simplemente desaparecen."

El sabor de las pepitas de manzana -Katharina Hagena,

Imagen:Elihu Vedder

Ternura

2011-12-04T13:52:00.007+01:00

Si alguna vez te sobra

algún pequeño hueco en tu ternura

ocúpalo conmigo.

prometo estar en él callado y quieto

como una sombra.

Rafael de Cózar

Imagen:Erhand Lobrein

Mascara

2011-11-30T19:15:00.003+01:00

Esta mañana fue difícil

colocarme la máscara

No lograba encajarla conmigo

Tal vez llegó el momento

de cambiarla.

De "Pulso interno"

Mª Clara Gonzalez

La ciudad que me gustaría vivir

2011-11-28T20:53:00.000+01:00

Es una ciudad silenciosa al atardecer,cuando

las pálidas estrellas despiertan de su desmayo,

y ruidosa al mediodía con las voces

de filósofos orgullosos y mercaderes

que traen terciopelo de oriente.

Arden en ella los fuegos de las conversaciones,

pero no las piras.

Las iglesias antiguas, piedras enmohecidas

de una vieja oración, son su lastre

y su cohete espacial.

Es una ciudad justa,

donde no se castiga a los extranjeros,

una ciudad de memoria rápida

y de lento olvido,

tolera a los poetas, a los profetas les perdona

su escaso sentido del humor.

Es una ciudad construida

según los preludios de Chopin,

reducidos a la tristeza y la felicidad.

Pequeñas colinas la rodean

en un ancho anillo; allí crecen

fresnos de campo y el esbelto álamo,

juez en la nación de árboles.

Un río impetuoso atravesando el centro

de día y de noche murmura saludos

misteriosos de las fuentes,

de las montañas, del azul del cielo.

Adam Zagajewski.

Imagen:Ramón Subercaseaux

Carta de Framz Kafka a Felice Bauer

2011-11-25T09:39:00.000+01:00

Una vez me escribiste que te gustaría estar sentada a mi lado mientras escribo; pero piensa que en ese caso sería incapaz de escribir...Escribir significa abrirse por completo...Por eso nunca puede uno estar lo suficientemente solo cuando escribe; por eso nunca puede estar rodeado del suficiente silencio cuando escribe, y hasta la noche resulta poco nocturna. Por eso nunca dispone uno de bastante tiempo, pues los caminos son largos y es muy fácil extraviarse...Muchas veces he pensado que la mejor forma de vida, para mí, consistiría en recluirme en lo más hondo de un sótano espacioso y cerrado, con una lámpara y todo lo necesario para escribir. Me traerían la comida y me la dejarían siempre lejos de donde yo estuviera, tras la puerta más exterior del sótano. Ir a buscarla, en camisón, a través de todas las bóvedas del sótano, sería mi único paseo. Luego regresaría a mi mesa, comería lenta y concienzudamente, y en seguida me pondría otra vez a escribir. ¡Las cosas que escribiría entonces! ¡De qué profundidades las arrancaría!"

Carta de Franz Kafka a Felice Bauer

Tiempo

2011-11-24T10:38:00.000+01:00

“Nacemos para vivir, por eso el capital más importante que tenemos es el tiempo, es tan corto nuestro paso por este planeta que es una pésima idea no gozar cada paso y cada instante, con el favor de una mente que no tiene limites y un corazón que puede amar mucho más de lo que suponemos”.

Facundo .Cabral

EL camino.....

2011-11-23T20:26:00.002+01:00

¿Podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí? -Esto depende en gran parte del sitio al que quieras llegar, dijo el Gato. No me importa mucho el sitio, respondió Alicia. Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes, le contestó el Gato.

Lewis Carroll-Alicia en el pais de las maravillas

Casualidades

2011-11-21T18:36:00.001+01:00

Casualidades

"Voy a quedarme aquí todo el tiempo que haga falta.

Estoy esperando la casualidad de mi vida,

la más grande.

Y eso que las he tenido de muchas clases.

Sí, podría contar mi vida uniendo casualidades."

Los Amantes del circulo polar-Luis Meden

Experiencia del Amor

2011-11-17T19:37:00.005+01:00

" Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo. Y hay que añadir que este amante no tiene que ser necesariamente un joven que esté ahorrando para comprar un anillo de boda: este amante puede ser hombre, mujer, niño; en efecto, cualquier criatura humana sobre esta tierra. Pues bien, el amado también puede pertenecer a cualquier categoría. La persona más estrafalaria puede ser un estímulo para el amor. Un hombre puede ser un bisabuelo chocho y seguir amando a una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw dos décadas atrás. Un predicador puede amar a una mujer de la vida. El amado puede ser traicionero, astuto o tener malas costumbres. Sí, y el amante puede verlo tan claramente como los demás, pero sin que ello afecte en absoluto la evolución de su amor. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor turbulento, extravagante y hermoso como los lirios venenosos de la ciénaga. Un buen hombre puede ser el estímulo para un amor violento y degradado, y un loco tartamudo puede despertar en el alma de alguien un cariño tierno y sencillo. Por lo tanto, el valor y la calidad del amor están determinados únicamente por el propio amante. Por este motivo, la mayoría de nosotros preferimos amar que ser amados. Casi todo el mundo quiere ser el amante. Y la verdad a secas es que de un modo profundamente secreto, la condición de ser amado es, para muchos, intolerable. El amado teme y odia al amante, y con toda la razón. Pues el amante está tratando continuamente de desnudar al amado. El amante implora cualquier posible relación con el amado, incluso si esta experiencia sólo puede causarle dolor.

La Balada del Cafe Triste

Carson McCullers

Imagen:Brassai

Pensamiento oculto

2011-11-14T18:03:00.000+01:00

Por qué no vienes hacia mí

y posas tu palabra en mi desnuda carne

y renuevas mi sangre y la calientas.

Juguemos con la lunática noche

a dibujar mi voz en tu boca

a danzar con música de agua.

... Me crispa este sutil secreto

mientras amablemente hablamos

de las mil noches y una noche.

Orietta Lozano

Imagen:Alejandro Rosemberg

Esta mujer y yo

2011-11-10T20:52:00.004+01:00

Esta mujer y yo, que sumamos un siglo,

nos unimos en el beso original

bajo un desnudo encino,

sobre un lecho de hierba,

mientras la luz del sol se abre paso entre las ramas

como un ave que se acerca al nido.

Esta mujer y yo,

sobre la arena suave,

a la sombra de una roca sin pecado,

damos un giro a nuestros cuerpos

humedecidos en una sola voluntad.

Aunque en verdad esta mujer y yo

estamos en un lecho conocido,

imaginando, amando,

y en el momento exacto

nuestros cuerpos irradian una luz

que se escurre como el sol entre las hojas

o una gota en la piedra

y el manantial de la vida brota nuevamente

en estos dos cuerpos que reúnen un siglo

pero no han olvidado el origen del mundo.

Eduardo Langagne

Imagen:Erhard Lobrein

Sueño

2011-11-08T10:16:00.000+01:00

¿Es o no es

el sueño que olvidé

antes del alba?

-Borges

Imagen Willian Corey

Primeras tardes en Lesbos

2011-11-06T11:27:00.004+01:00

..Recuerda aquellas tardes de noviembre.

.La lluvia

hacía del patio claustro, y el olor de la tierra

subía hasta la ventana donde nos asomábamos.

Era entonces la casa aún más nuestro refugio,

la isla donde hacíamos madurar nuestras manos,

nuestros cuerpos apenas estrenados.

..Llovía,

pero era en otro mundo. En el nuestro, jardines

de carne florecían, arboledas en ciernes;

la rosa de tu vientre contradecía al otoño.

.....Recuerda aquellas tardes... Dormías tras el abrazo

lo mismo que un ambiguo ángel de primavera,

con la frente poblada de besos y de lirios.

Josefa Parra

Tardes con Margueritte

2011-11-03T10:15:00.001+01:00

Es la historia de uno de esos encuentros improbables que pueden cambiar una vida. En un parque se encuentran Germain, de algo más de cincuenta años y casi analfabeto, y Margueritte, una frágil anciana apasionada por la lectura. Cuarenta años y cien kilos los separan. Por casualidad, Germain se sienta a su lado. Margueritte empieza a leerle extractos de novelas, haciéndole descubrir la magia de los libros, de la que Germain se creía excluido. De pronto, para la gente que le rodea, para sus amigos del café, que hasta ahora le han tomado por un tonto, la idiotez bascula y cambia de lado. Pero Margueritte se va quedando ciega y, por amor a esta adorable abuela traviesa y atenta, Germain se esforzará y le demostrará que es capaz de leerle cuando ella ya no pueda hacerlo.

" He decidido adoptar a Margueritte. Pronto celebrará su oc- togésimo sexto cumpleaños, más me vale no esperar dema- siado, los ancianos tienen tendencia a morir.

Así, si le pasa cualquier cosa, no sé, si se cae en la calle o le dan un tirón del bolso, ahí estaré yo. Podré llegar rápida- mente, quitar a la gente de en medio y decirles:

–Vale, está bien, váyanse, ahora me encargo yo: es mi abuela.

No lleva escrito en la frente que sólo sea adoptada.

Podría comprarle el periódico, los caramelos de menta, sentarme con ella en el parque, ir a Les Peupliers los domin- gos y, si me da la gana, quedarme a comer.

Evidentemente, antes también podía hacerlo, pero me habría sentido como de visita. A partir de ahora lo haré por gusto y también por deber. Ésta es la novedad: las obligacio- nes familiares. Algo que, lo percibo, me gustará."

Haber conocido a Margueritte me ha cambiado la vida. Tener a alguien en quien pensar con ilusión –alguien que no sea yo, quiero decir– me resulta raro. No estoy acostum- brado. Antes de ella, no había tenido familia."

“Tardes con Margueritte” es una novela cuya ternura te abraza y te mece. Se entremezclan el humor con la tristeza y la soledad que el protagonista siente por la falta del cariño materno, familiar. Un canto de amor al libro y al poder de lectura .

Encender la noche

2011-11-01T16:27:00.000+01:00

Pongo llave a la puerta
y me asomo a la oscuridad de la ventana
para burlarme del frío de la noche.
Después me desvisto me acuesto
y apago las luces.
Con mis pies busco
los pies de mi mujer.

Juan Carlos Moises

Imagen:Hooper

En la doliente soledad del domingo

2011-10-30T10:01:00.002+01:00

Boucher

Aquí estoy,

desnuda

sobre las sabanas solitarias

de esta cama donde te deseo.

Veo mi cuerpo,

liso y rosado en el espejo

mi cuerpo

que fue ávido territorio de tus besos,

este cuerpo lleno de recuerdos

de tu desdoblada passiones

sobre el que peleaste sudorosas batallas

en largas noches de quejidos y risas

y ruidos de mis cuevas interiores

Bruno Beran

Veo mis pechos

que acomodabas sonriendo

en la palma de tu mano,

que apretabas como pájaros pequeños

en tus jaulas de cinco barrotes,

mientras una flor seme encendía

y paraba su dura corola

contra tu cama dulce.

George Brasseur

Veo mi piernas,

largas y lentas conocedoras de tus caricias,

que giraban rapidas y nerviosas sobre sus goznes

para abrirte al sendero de la perdicion

hacia mi mismo centro

y la suave vegetcion del monte

donde urdistes sordos combates

coronados de gozo,

anunciados por descargas de fussileria

y truenos primitivos

Toluose Loutrec

Me veo y me estoy viendo,

en un espejo de vos el que se extiende doliente

sobre esta soledad de domingo,

un espejo rosado,

un molde hueco buscando su otro hemisferio.

Llueve copiosamente

sobre mi cara

y solo pienso en tu lejano amor

mientras cobijo

con todas mis fuerzas,

la esperanza

Gioconda Belli

Tu duermes

2011-10-28T20:04:00.001+02:00

Tu duermes a mi lado.Caes silenciosamente en ese

mundo donde yo puedo ser alguna remota conocida,una

compañera de banca de parque o la mante que acaba

de dejar para evadirse a esa región donde,mutuamente,

nos privamos de la palabra.

Me conmueve verte dormido,hundido en las sabanas con

el abandono del sueño,enigmáticamente encerrado en tu cuerpo.

También yo me dormiré y entonces quizás te despiertes y

pienses esto que yo estoy pensando,tal vez me

imaginas enredada en algún árbol enmarañado de los

que sabes que me encantan y me quieres alcanzar

tocandome, saciandome el mutismo de estacion de radio

apagada,volviendome a traer hacia tu lado,hacia el amor

que nos dio el sueño.

Gioconda Belli

Imagen:Toulouse Loutrec

Miradas

2011-10-26T10:56:00.000+02:00

Hay veces que si miras a los ojos de otra persona y hay una carga emocional entre los dos, hasta la mirada más firme parece quebrarse en temblores y latidos, como si innumerables minúsculas líneas de fuerza se dispersasen en todas direcciones a partir del haz del foco. Nos miramos el uno al otro de esa manera y se quedó esperando sin creerme…

El pajaro espectador

Imagen:Andy Julia

La Tejedora

2011-10-23T20:44:00.002+02:00

Tejiendo redes ya se hizo mujer

las mismas redes la vieron crecer

teje que teje con tranquilidad

la tejedora va, la tejedora va

tejiendo red, tejiendo red …

"La Tejedora"

Sandra Ramirez

Imagen.Verneer

Cartas de Eloisa y Abelardo

2011-10-21T10:27:00.001+02:00

De Eloísa:

Tu sabes amado mío – y todos saben también – lo mucho que he perdido al perderte a ti. Y cómo la mala fortuna – valiéndose de la mayor y por todos conocida traición – me robó mi mismo ser al hurtarme de ti.

El nombre de esposa parece ser más santo y más vinculante, pero para mí la palabra más dulce es la de amiga y, si no te molesta, la de concubina o meretriz. Tan convencida estaba de que cuanto más me humillara por ti, más grata sería a tus ojos y también causaría menos daño al brillo de tu gloria.Dios me es testigo de que, si Augusto – emperador del mundo entero – quisiera honrarme con el matrimonio y me diera la posesión de por vida, de toda la tierra, sería para mí mas honroso y preferiría ser llamada tu ramera, que su emperatriz.

Atardecer

2011-10-19T20:37:00.004+02:00

Es el atardecer cuando uno se aleja,
a la caída del sol.

Es entonces cuando se abandona todo.

El pensamiento recoge su tolda de tela de araña
y el corazón olvida el porqué de su angustia.
El caminante del desierto abandona su campamento,
que pronto desaparecerá bajo la arena,
y continúa su viaje en la quietud de la noche,
guiado por enigmáticas estrellas.

Versión de Axel Von Greiff

Pär Lagerkvist

Tal vez,Oh mar

2011-10-14T11:19:00.003+02:00

Tal vez, oh mar, mi voz ya esté cansada

y le empiece a faltar aquella transparencia

aquel arranque igual al tuyo,

aquello que era tan parecido a tu oleaje.

Han pasado los años por mí, sus duras olas

han mordido la piedra de mi vida,

y al viento de este ocaso playero ya le miro

doblándose en las húmedas arenas.

Tú, no; tú sigues joven, con esa voz de siempre

y esos ojos azules renovados

que ven hundirse, insomnes, las edades.

Rafael Alberti

Imagen:Ran Ortner

El beso

2011-10-12T18:57:00.004+02:00

¿Sabes de dónde proviene nuestro verdadero poder? ¡Del beso, sólo del beso!

El beso, pese a todo, no es más que un prefacio

Guy De Maupassant

Imagen:Alexander Atsmanchuk

Melancolia

2011-10-09T17:30:00.001+02:00

Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas...
Vaga la melodía de una pena que ignoro.
El viento, que estremece marchitadas congojas,
pasa como un recuerdo por el bosque sonoro.

Es otoño. Parece que un ensueño renuncia,
que un desencanto esparce las efímeras galas...
Una dorada pompa que a la muerte renuncia,
con el paisaje mustio forma una lluvia de alas.

Estoy solo. Se siente que el otoño es un viaje...
Hay un alma que llora porque alguien se despide.
Este ocaso de plantas que enrojece el paisaje,
con mi desalentada serenidad coincide.

Pienso en ti, oyendo un canto perdido en lontananza.
Cantan las cosas muertas, la música del vuelo.
Como mi amor caído conserva su esperanza,
la floresta marchita quiere subir al cielo.

Caen las hojas. La selva trágica se derrumba.
Desparrámase un sauce cual generosa fuente.
Las hojas más diversas tienen la misma tumba,
y entremezcladas ruedan en un mismo torrente.

Tú eres como una brisa por mi huerto sonoro.
Mi vida es una rama que, a tu paso, deshojas;
y que tendrá a los vientos un destino que ignoro.
Es otoño. Estoy solo. Pienso en ti. Caen las hojas...

Pedro Miguel Obligado

Imagen:Vladimir Kush

Para envejecer juntos nos cogemos las manos

2011-10-05T12:00:00.001+02:00

Para envejecer juntos nos cogemos las manos,
yo miro tu sonrisa, tú miras mi tristeza;
irán saliendo arrugas en mi alma y tu cabeza
y canas sobre nuestros espíritus humanos;

idéntica vigilia caerá en nuestras historias:
ver al tiempo ir cerrando una a una las ventanas,
me sonreirás lo mismo que todas las mañanas
y será como un ramo de flores mortuorias;

tú eres ese recuerdo que he de tener un día,
yo soy esa nostalgia que poblará tu frente
cuando ya sea un anciano, amada, anciana mía;

pienso en ese futuro tranquilo y arrugado
como en dos viejos libros qua ya no lee la gente,
con tanto como habrán, en silencio, aguardado.

Felix Grande

Imagen :Sandra Belluzo

Las hojas muertas

2011-10-03T16:58:00.003+02:00

Oh, me gustaría tanto que recordaras
Los días felices cuando éramos amigos...
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy.
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo...
¿Ves? No lo he olvidado...
Las hojas muertas se recogen con un rastrillo
Los recuerdos y las penas, también.
Y el viento del norte se las lleva
En la noche fría del olvido
¿Ves? No he olvidado
la canción que tú me cantabas.

Es una canción que nos acerca
Tú me amabas y yo te amaba
Vivíamos juntos
Tú, que me amabas, y yo, que te amaba...
Pero la vida separa a aquellos que se aman
Silenciosamente sin hacer ruido
Y el mar borra sobre la arena
El paso de los amantes que se separan.

Las hojas muertas se recogen con un rastrillo.
Los recuerdos y las penas, también.
Pero mi amor, silencioso y fiel
Siempre sonríe y le agradece a la vida.
Yo te amaba, y eras tan linda...
Cómo crees que podría olvidarte?
En aquel tiempo la vida era más hermosa
Y el sol brillaba más que hoy
Eras mi más dulce amiga,
Mas no tengo sino recuerdos
Y la canción que tú me cantabas,
¡Siempre, siempre la recordaré!

Jacques Prévert

Una Historia de amor y oscuridad

2011-10-01T19:36:00.001+02:00

“Una vez (…) mi madre me dijo que es cierto que los libros pueden cambiar con los años igual que las personas cambian con el tiempo, pero que la diferencia está en que casi todas las personas al final te abandonan a tu suerte, cuando llega un día en que no obtienen de ti ningún provecho o ningún placer o ningún interés o al menos, algún buen sentimiento, mientras que los libros jamás te abandonan. Tú los abandonas a ellos a veces, y a algunos incluso los abandonas durante muchos años, o para siempre, pero ellos, los libros, aunque los hayas traicionado, jamás te darán la espalda. En completo silencio y con humildad te esperan en la estantería. Te esperan incluso decenas de años. No se quejan. Hasta que una noche, cuando de pronto necesitas uno, aunque sea a las tres de la madrugada, aunque sea un libro que has rechazado y casi has borrado de tu mente durante muchos años, no te decepciona y baja de la estantería para estar contigo en ese duro momento. No echa cuentas, no inventa excusas, no se pregunta si le conviene, si te lo mereces y si aún tienes algo que ver con él, sencillamente acude de inmediato cuando se lo pides. Jamás te traiciona"

Oz, Amos. Una historia de amor y oscuridad

Imagen :Luis Cebrian

Adan Y Eva

2011-09-27T19:50:00.005+02:00

Flotaron en la corriente abandonándose a la sensación del agua cristalina. Entendieron sin dificultad la alegría de los peces cuyos colores a menudo habían admirado. Adán abrió los labios y sorbió lentamente el fresco líquido. Pensó en el sabor del fruto prohibido y buscó a Eva. Volvieron a besarse y a entrar el uno en la otra, asombrados de la insólita experiencia de sus cuerpos livianos y fluidos. Largo rato estuvieron quietos, fuertemente abrazados, cada uno intentando recuperar la memoria perdida de ser una sola criatura, alcanzar las imágenes que cada quien guardaba en su interior y verter en ellas el río de las propias. Recorrieron inútilmente los pasadizos tenues de sus mentes, deseando penetrar al densidad de las sensaciones del otro, sin poder traspasar el espacio donde cada quien existía irremediablemente solo en el límite del propio cuerpo. Por más que trataron, no lograron ver el paisaje intrincado donde habitaban sus más íntimos pensamientos. Fue el reconocimiento de aquella traba infranqueable lo que finalmente los envolvió e hizo que sus músculos y huesos se abrieran sin reparos para tomarse la única intimidad plenamente concedida, a la que llegaron sobre la orilla en medio del lodo y las algas de la ribera

El Infinito en la palma de la mano- Gioconda Belli

Imagen:Jacopo Robusti Tintoretto

Mañana de Otoño

2011-09-25T12:47:00.004+02:00

Mañana de otoño,

detrás del visillo

renuevo mis propósitos

Josa Buson

Imagen: Hirohisge-e

El juego del Angel

2011-09-24T10:12:00.002+02:00

Este lugar es un misterio. Un santuario. Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte. En este lugar los libros que ya nadie recuerda,los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar a las manos de un nuevo lector, un nuevo espíritu...

Carlos Ruiz Zafon- "El juego del Angel"

Imagen:Leon

Silencio

2011-09-21T19:05:00.001+02:00

Guardare silencio

para escucharte......

Pero no hables

para callarme

Humberto Ak Abal

Imagen:Erika Ruiz

Lo que le falta al tiempo

2011-09-19T12:19:00.003+02:00

Me siento perdida, como si caminara por una neblina espesa que me quiere tragar (...) No sé... a veces me parece que vivo otra vida, que me enciendo y apago con un interruptor que no controlo... porque en verdad no existo. ¿Crees que existo? ¿No seré un sueño fabricado por un loco? ¿Dónde estoy? Necesito a alguien que me indique la salida de este espeso túnel en el que me encuentro. ¿Parezco feliz?... No, no te lo creas. Las caras siempre mienten, esconden el alma de la gente, todos llevamos una máscara para actuar en este circo: el gran público, que también va fingiendo su cordura. ...Pero a tí no puedo mentirte. Estoy más sola que la propia soledad. En realidad los seres humanos somos tan poca cosa. Vivimos porque no nos queda más remedio. Caímos en esta trampa, en esta leonera hambrienta. Todos quieren algo de ti: la rebatiña, la repartición de los cuerpos, de las almas... un rato de pasión, cariño, atención, compromiso, tus palabras. Tu esfuerzo, la fama, tu silencio, tu alegría... hasta tus pensamientos y tu futuro, que no sabes si existirá. Todo para todos y al final para nadie. Porque en la repartición nos volvemos jirones. Aquel altruismo de dar sin esperar no existe. Queremos ser fuertes y terminamos siendo de una blandura insoportable. Queremos ser inteligentes y sólo somos unos pobres animales perdidos en esta desconcertante jungla de enanos. La estúpida comedia de parecer por no saber qué ser.... Algo me dice que tu tiempo era distinto al mío. Que tú no estabas como yo, hecha a pedazos. Que no te tocaba cada noche recoger los trozos sueltos y pegarlos, para salir a la calle como si nada."

Angeles Becerra

Imagen:Bao Zhen

Imaterial

2011-09-18T14:03:00.004+02:00

Me dejaste -como ibas de pasada-

lo más inmaterial que es tu mirada.

Yo te dejé -como iba tan de prisa-

lo más inmaterial, que es mi sonrisa.

Pero entre tu mirada y mi risueño

rostro quedó flotando el mismo sueño.

Amado Nervo

Imagen:Alejandro Rosemberg

Mis manos

2011-09-15T11:13:00.003+02:00

Mis manos

abren las cortinas de tu ser

te visten con otra desnudez

descubren los cuerpos de tu cuerpo

Mis manos

inventan otro cuerpo a tu cuerpo.

Octavio Paz

Imagen:Bruno Beran

El hombre que me ame

2011-09-12T09:05:00.001+02:00

El hombre que me ame

deberá saber descorrer las cortinas de la piel,

encontrar la profundidad de mis ojos

y conocer lo que anida en mí,

la golondrina transparente de la ternura.

Gioconda Belli

Imagen: George Tooker

Domicilio Legal

2011-09-11T13:56:00.003+02:00

Donde mi piel se junta con mi alma
donde mis sueños se acuestan en la noche
donde mis ojos se amarran en el cielo
allí, en ese espacio sin espacio,
allí mismo estoy parada casi siempre.

Magda Massacese

Imagen:Cahill Willian

Ilusiones

2011-09-08T11:10:00.000+02:00

Mientras que el corazón tiene deseo, la imaginación conserva ilusiones.

François René De Chateaubriand

Imagen:Elena Calis

Donde el corazón te lleve

2011-09-07T21:12:00.003+02:00

" Cada vez que te sientas extraviada, confusa, piensa en los árboles, recuerda su manera de crecer. Recuerda que un árbol de gran copa y pocas raíces es derribado por la primera ráfaga de viento, en tanto que un árbol con muchas raíces y poca copa a duras penas deja circular la savia. Raíces y copa han de tener la misma medida, has de estar en las cosas y sobre ellas: sólo así podrás ofrecer sombra y reparo, sólo así al llegar la estación apropiada podrás cubrirte de flores y de frutos. Y luego, cuando ante ti se abran muchos caminos y no sepas cuál recorrer, no te metas en uno cualquiera al azar: siéntate y aguarda. Respira con la confiada profundidad que respiraste el día que viniste al mundo, sin permitir que nada te distraiga: aguarda y aguarda más aun. Quédate quieta, en silencio, y escucha a tu corazón. Y cuando te hable, levántate y ve donde él te lleve. "

"A lo largo de los cruces de tu camino te encuentras con otras vidas: conocerlas o no conocerlas, vivirlas a fondo o dejarlas correr es asunto que sólo depende de la elección que efectúas en un instante. Aunque no lo sepas, en pasar de largo o desviarte a menudo está en juego tu existencia, y la de quien está a tu lado. "[...]

Donde el corazon te lleve-

Susana Tamaro

Imagen:Hanoi Martinez Leon

Carta de Miller a Anais Nin

2011-09-05T10:26:00.001+02:00

Mi querida Anaïs,

¿Qué son las despedidas si no saludos disfrazados de tristeza? Lo mismo que el deseo y el placer de verte mientras te desnudas y te envuelves en la sábanas. Nunca has sido mía. Nunca pude poseerte y amarte. Nunca me amaste o me amaste demasiado o me admiraste como la niña que toma una lente y se pone a ver cómo marchan las hormigas y cómo, en un esfuerzo incasable y lleno de fatiga, cargan enormes migajas de pan. Qué son aquellas noches lluviosas en medio de la cama de un hotel. Qué el recuerdo de nuestros pasos por la calle, en el teatro o en la sala de conciertos. Qué son los recuerdos de los celos y de tus amantes y de June y de mis amantes.

Anaïs, no creo que nadie haya sido tan feliz como lo fuimos nosotros. No creo que exista en la historia del hombre y de la mujer un hombre y una mujer como tú y como yo, con nuestra historia, nuestras circunstancias; con aquello que se desbordaba en las paredes, el ruido de la calle y la explosión de tu mirada inquieta de ojos delineados en negro; con la sinceridad de tu cuerpo frágil y tu secreto agresivo e insaciable. El recuerdo puede ser cruel cuando estás volando febrilmente a tu próximo destino, a otros brazos que te reciban expectantes y hambrientos. El recuerdo de tu diario rojo que tirabas en la humedad de la cama entre tus labios entreabiertos y mis ganas de desearte. Te deseo. Te deseo con la desesperación y el anhelo de lo imposible y ya te has ido y tal vez, en un sueño imaginativo y romántico, leerás estas palabras una y otra vez, en medio de mi ciudad con la gente pasando en medio de las calles y la sorpresa en tus ojos y la gran dama con el fuego en la mano derecha.

Mi querida Anaïs, ma petite, ma jolie, infanta inquieta de sal nocturna. Te extraño cuando huyes de madrugada y te extraño cuando camino y me tomo un café en la calle; te extraño cuando June se acerca cariñosa y cuando paso por los grandes aparadores. Te extraño casi a todas horas: cuando escribo, cuando te pienso, cuando escucho las campanas que me anuncian que ya son las tres, cuando me acuerdo de las horas interminables entre humo y whisky, cuando tengo una comida que dura toda la tarde, también cuando me despido de ti cada día a la misma hora, cuando como en aquel lugar donde nos dio el aire y cuando escucho la radio. Adiós, Anaïs, adiós. Ya nos encontraremos en otras vidas y en otras vidas podré poseerte y quedarme contigo para siempre. Ya te veré en medio de la nieve y entre libros y vino. Adiós,

Tuyo siempre,

Henry

La imagen del amor

2011-09-03T19:30:00.006+02:00

Mis padres bailaron juntos; mi madre con la cabeza apoyada en el pecho de mi padre. Ambos tenían los ojos cerrados y parecían perfectamente satisfechos. Si encuentras a una persona así, alguien a quien puedas abrazar y con la que puedas cerrar los ojos a todo lo demás, puedes considerarte afortunado. Aunque solo dure un minuto, o un día. Después de tantos años, esa imagen de mis padres meciéndose suavemente al son de la música es, para mí, la imagen del amor.

El nombre del viento - Patrick Rothfuss

Imagen:Nicoletta Tomas

Domicilio Legal

2011-09-02T18:03:00.003+02:00

Donde mi piel se junta con mi alma
donde mis sueños se acuestan en la noche
donde mis ojos se amarran en el cielo
allí, en ese espacio sin espacio,
allí mismo estoy parada casi siempre.

Magda Massacese

Imagen:Carlo Sbisa

Desequilibrio

2011-08-18T09:45:00.000+02:00

Avísame
para acostumbrarme a tu despedida,
para que a los viejos pinos
no los azote el viento,
y no huyan los pájaros
sombríos
del jardín

Margarita Scandroglio

Imagen:Felix Vallotton

El Mundo Pasajero

2011-08-16T12:00:00.000+02:00

Sólo vivimos

para el instante en que admiramos

el esplendor del claro de luna,

la nieve, la flor del cerezo

y las hojas multicolores del arce.

Gozamos de día excitados por el vino,

sin que nos desilusione la probreza

mirándonos fijamente a los ojos.

Nos dejamos llevar

-como una calabaza arrastrada

por la corriente del río-

sin perder el ánimo ni por un instante.

Esto es lo que se llama el mundo que fluye,

el mundo pasajero.

Asai Ryoi

Imagen: Willian Turner

El mar y tu

2011-08-14T12:05:00.000+02:00

El mar, el mar y tú, plural espejo,

el mar de torso perezoso y lento

nadando por el mar, del mar sediento:

el mar que muere y nace en un reflejo.

El mar y tú, su mar, el mar espejo:

roca que escala el mar con paso lento,

pilar de sal que abate el mar sediento,

sed y vaivén y apenas un reflejo.

De la suma de instantes en que creces,

del círculo de imágenes del año,

retengo un mes de espumas y de peces,

y bajo cielos líquidos de estaño

tu cuerpo que en la luz abre bahías

al oscuro oleaje de los días.

Octavio Paz

Imagen.Carmen Gomez

Lo Bello y lo triste

2011-08-12T18:38:00.004+02:00

“Desde la galería del estudio sólo se veía el jardín interior del templo, la residencia principal interrumpía la vista. Era un jardín oblongo, no muy artístico, pero la luna bañaba la mitad de su superficie, de modo que hasta las piedras exhibían colores variados por efectos de las luces y sombras. Una azalea blanca parecía flotar en la oscuridad. El arce rojo que se levantaba cerca de la galería aún tenía hojas tiernas, pero la noche los oscurecía. En la primavera, la gente solía tomar por pimpollos las yemas rojo-brillante de aquel árbol y preguntaban de qué flor se trataban”.

Yasumari Kawavata

Imagen:Jorge Pizanelli.

Soledad

2011-08-11T11:18:00.001+02:00

"De la mañana a la noche se está a la espera de algo que nunca llega. Se espera y se espera. Y no ocurre nada. Y se sigue esperando, y esperando, y esperando... y pensando, y pensando, y pensando... hasta que duelen las sienes. Y no ocurre nada. Y estás solo. Solo... Solo..."

Novela de ajedrez Stefen Zweig

Imagen:Mario Sironi

Largo Camino

2011-08-08T11:09:00.001+02:00

Andaré este largo camino, este camino tan largo, hasta el final, hasta el final del corazón, andaré este camino largo, largo, largo...

Mahmud Darwish

Imagen:Alexei Burstinsky

A ese Hombre

2011-08-07T11:09:00.003+02:00

Pienso en ese hombre que besa como si el mar fuera a
desbordarse, que siembra su sonrisa en mi piel con la altivez de
la espiga, que dibuja mi soledad sobre la niebla.
Pienso en ese hombre, dócil a mis ojos, fiel, pleno, íntegro.
En su vuelo humedecido sin tiempo y sin espacio.
Como primavera sobre el trigo del otoño.
Pienso en ese hombre que inventa soles, aguas de seda al tacto
y una verdad sencilla para amarme.
Ese hombre cierto,inconstante, mío.
En el callado temblor de sus latidos, en sus ojos de oscuros
desafíos.
Pienso en ese hombre que me espera con dulce arrobamiento.
En su cabello de trigo que me inunda en un pleamar de pétalos y
trinos.
Ese hombre:
Sol salvaje, río de música y silencio, pájaro en el alba.
Pienso en ese hombre y hay aroma en la música y color en el
aroma, claveles recién abiertos y flores niveas en mis sueños.

Yanira Soundy

Imagen:George Watts

Tristeza

2011-08-03T11:19:00.001+02:00

¿Por Gines sin cesar,

oh alma mia? contesta

¿De donde viene esa carga de tristeza

que hoy te causa pesar?

Alphonse de Lamartine

Imagen: Mercedes Garcia

Noche Azul

2011-08-01T13:00:00.000+02:00

“Ahora ya hace unos días que empecé esta carta, la había interrumpido por mi trabajo en una nueva pintura que representa el exterior de un café por la noche. En la terraza hay pequeñas figuras de gente bebiendo. Una linterna de color amarillo inmenso ilumina la terraza, la fachada, la acera e incluso arroja luz sobre los adoquines de la calle que tienen un tono violeta rosado. Las fachadas de las casas, como un camino desapareciendo debajo de un cielo azul tachonado de estrellas, son de color azul oscuro o violeta con un árbol verde.

Aquí tienes un cuadro nocturno sin negro, sin nada más hermoso azul y violeta y verde, y en este entorno la zona iluminada mismo colores amarillos pálidos azufres y verde limón. Me divierte enormemente pintar la noche justo en el lugar

Carta de Vincent Van Gogh a su hermana

Felicidad

2011-07-31T10:42:00.002+02:00

¿ Me pregunta

cual es la felicidad suprema

en este mundo ?

Es oir la cancion

de una niña que se aleja

tras haberte preguntado el camino.

Li Po

Imagen:J.A Grimshaw

Desaparecer

2011-07-29T11:28:00.004+02:00

Perderse, desaparecer, cambiar de identidad, renacer con otro nombre. He tenido esa tentación muchas veces, con frecuencia al viajar por países lejanos pero también deambulando por las calles de mi ciudad e incluso sentado en un sillón de mi casa. En todos los casos he experimentado el goce de tomar otro rumbo radicalmente distinto, aunque sólo fuera con la imaginación: matar al que eres es, entonces, una forma posible de inmortalidad, la única resurrección que está al alcance de nuestra mano."

Rafael Agullol: Visión desde el fondo del mar.

Imagen: Arman Guillauimin

Ahora.....

2011-07-27T10:47:00.001+02:00

Ahora que no cae ni un pétalo,
justamente ahora,
oh tiempo, detente.

Hayashi Sho

Tardes de verano

2011-07-25T12:05:00.000+02:00

Vincent Van Gogh

Que se puede hacer en una tarde de verano si no disfrutar

de una buena siesta

Genaro Lahuerta

Jonh Singer Sargent

Botero

O puede se un agradable picnic en buena compañia de la persona querida ,

familia o amigos

Szinyey Merse

James Tisssot

Jame Wallace

Eduard Munch

Quizas un paseo por la playa para relajarse un ratito......

Severin Kroyer

Sorolla

Sherree Valentines Daines

O simplemente quedarse en casa y disfrutar de una buena lectura

An He

No Importa

2011-07-24T10:33:00.000+02:00

Pero no importa

que los días felices sean breves

como el viaje de la estrella desprendida del cielo,

pues siempre podremos reunir sus recuerdos,

así como el niño castigado en el patio,

encuentra guijarros para formar brillantes ejércitos,

pues siempre podremos estar

en un día que no ayer ni mañana,

mirando el cielo nacido tras la lluvia

y escuchando a lo lejos

un leve deslizarse de remos en el agua.

Teillier

Imagen: Winslow Homer

Baila

2011-07-19T10:10:00.002+02:00

-Baila (...) para esconder su miedo (...) .

Baila para escapar, para volverse invisible, para subir como un pájaro hacia las nubes.

Desierto-J.M.G.Le Clézio.

Imagen:Pere Ysern Aliè

Abandonado por el cielo

2011-07-17T10:06:00.000+02:00

Abandonado por el cielo de la mañana y las estrellas,

por la hierba del verano y la fresca lluvia de la primavera,

por el manantial de todos los mortales.

Abandonado.

Todos han huido, todos mis amigos,

el viento del verano, la hierba cubierta de rocío en la

mañana,

el olor del bosque después de la lluvia, yo estoy

completamente solo,

todas las fuentes de vida han callado

Abandonado, abandonado.

¡Por dónde va el camino hacia la oscuridad,

la misericordiosa, la blanda?

¡Dónde está la puerta de salida en el muro del país de la

vida,

la puerta baja, donde uno se doblega?

Versión de Axel Von Greiff

Pär Lagerkvist

Imagen:Felix Valloton

Creencias

2011-07-16T10:50:00.001+02:00

..sigo creyendo en los susurros guardados,

la fuerza de los caballos salvajes,

el alado mensaje de las gaviotas.

Creo en las raíces innumerables de mi canto.

G.Belli

Imagen: Jose Gonzalez Alacreu

Oceano Mar

2011-07-15T09:32:00.001+02:00

“Suspendida sobre la última cornisa del mundo, a un paso del fin de mar, la posada Almayer dejaba que la oscuridad, una noche más, enmudeciera poco a poco los colores de sus muros, y de la tierra toda y del océano entero.”

"Tenía esa belleza de la que sólo los vencidos son capaces. Y la limpidez de las cosas débiles. Y la soledad, perfecta, de lo que se ha perdido

Baricco

Imagen:David Friedrich

Veo lo que deseo

2011-07-13T22:23:00.002+02:00

Miro hacia atrás esta noche

en las hojas de los árboles y en las hojas de la vida.

Contemplo la memoria del agua y la memoria de la arena.

No percibo esta noche

sino el final de esta noche,

sonidos del reloj que roen mi vida segundo a segundo

y reducen la vida de la noche.

No queda de la noche ni de mí tiempo en el que combatir

pero la noche regresa a su noche

y yo caigo en la fosa de esta sombra.

Mahmud Darwish

Imagen: Brassai

Noble y Espinosa:La rosa como simbolo Interporal

2011-06-11T15:51:00.001+02:00

Si Zeus quisiera dar una reina a las flores ,la rosa seria su reina

Safo 600 a.C

John Willian Waterhouse

Dicen que la destilacion de la esencia de la rosa se desccubrio casualmente en Persia durante la boda entre la princesa Nour-Djihan y el emperador Djihanguyr. Los canales de agua que rodeaban los jardines del palacio se habian llenado de millares de rosas de la variadad damascena.El calor del sol hizo que el aceite esencial se separara y saliera a flote del agua formando una especie de espuma .A partir de esta obserbacion,los persas van decidir destilar la rosa para obtener su esencia

Lauwence Alma Tadena

En la cultura romana,las rosas formaban parte del culto y de la vida cotidiana de sus habitantes.Se utilizaban tantas rosas,que enormes extenssiones de tierras de Italia y de la y de plana fertil del Nilo inferior se convirtieron en rosaledas de la varidad centifolia ,conocida popularmente como rosa romana o rosa de mayo

En la mitologia griega la rosa nace en el mismo momento que la diosa Afrodita,para perfumar el aire que respira y pora que la belleza de la flor sea lo primero que vean los ojos de la diosa.

Texto:Esencias Carme Bosch

Despertar en Primavera

2011-06-08T12:06:00.000+02:00

“Me tendí sobre la hierba entre los troncos

que hoja a hoja desnudaban su belleza.

Dejé el alma que soñase:

volvería a despertar en primavera.”

José Hierro.

Imagen:Edward Cucuel

Descocidos

2011-06-06T11:51:00.007+02:00

Profundo el camino sobre el que descendía el viento ciertas noches de marzo y nos despertaba desconocidos como la primera vez.

Salvatore Quasimodo

Imagen:Guy Dessapt

Exodo

2011-05-31T11:47:00.002+02:00

En lo alto del día

eres aquel que vuelve

a borrar de la arena la orquedad de su paso;

el miserable héroe que escapó del combate

y apoyado en su escudo mira arder la derrota;

el náufrago sin nombre que se aferra a otro cuerpo

para que el mar no arroje su cadáver a solas;

el perpetuo exiliado que en el desierto mira

crecer hondas ciudades que en el sol retroceden;

el que clavó sus armas en la piel de un dios muerto

el que escucha en el alba cantar un gallo y otro

porque las profecías se están cumpliendo: atónito

y sin embargo cierto de haber negado todo;

el que abre la mano

y recibe la noche.

Jose Emilio Pacheco

Imagenes:Dorothea Lange

Flores de Verano

2011-05-30T18:51:00.007+02:00

Lo Encontre en la libreria en el apartado de recomendaciones, lo primero que me llamo la atencion fui la cubierta del libro que me sedujo por su belleza y el titulo,en segundo lugar el autor era Japones otro de sus atractivos, pero solo despues de cogerlo y leer la contraportada sabria cuall era el tema del libro, pero ahun asi me atrajo de seguida. Yo creo que el libro me eligio a mi y no yo al libro.

"Era uno de esos dias en que desde que amanece hay cortes de luz. Ningun otro transeunte llevaba flores por la calle a esas horas de la mañna. No conocia el nombre exacto de las mias, pero sus diminutos petalos amarillos exhalaban un agradable olor a campo,muy propio de las flores de verano."

Solo deciros que acabo de terminar de leerlo y a pesar de lo crudo que fue leerlo no puedes dejarlo,ademas es cortito y se lee facilmente,escrito con una prosa delicada y bien cuidada que te llega al corazon y te hace conmover y revivir toda clase de sentimientos ,desde el odio, hasta la impotencia.

Parece mentira que, casi setenta años después de la bomba de Hiroshima todavía sigan impresionándonos y conmoviéndonos relatos escritos en aquella época sobre aquellos días, como si no supiéramos nada de lo ocurrido. Y eso es precisamente lo que me sucedio cuando lei Flores de verano de Tamiki Hara.

"Una y otra vez me venia a la cabeza el espectaculo de la ciudad arrasada por el fuego, las cenizas que la inundaban todo,los rostros inexpresivos de las gentes......Vencido por el insosnnio,recorde que el trayeto en autobus desde Hatchobori hasta la estacion ,el viento que entraba por la ventana traia un olor extraño: sin duda era el olor de la muerte. Por la mañana temprano escuche el sonido de la lluvia. Al dia siguiente regrese a Yahata. Mi sobrino me siguio.No tenia ni zapatos para calzarse"

Así, Flores de verano es la narración de esa experiencia desgarradora vivida en primera persona por el autor nacido en Hiroshima. Un hombre que no fue capaz de superar esta experiencia y que acabó suicidándose diez años después, convencido de que el ser humano nunca cambiaría. Tres relatos cortos, , que nos transmite el mensaje de cómo una estrategia militar acaba por convertirse en una tragedia individual, pero también cómo ese agosto de 1945 supondrá un antes y un después para siempre en la vida no sólo de los cientos de miles de hombres, mujeres y niños japoneses que sufrieron el bombardeo, sino también de toda la humanidad.

En el primer relato, Preludio a la aniquilación, el más extenso de los tres, Tamiki Hara nos explica la vida en Hiroshima antes de la bomba; los aviones americanos, las alertas… El segundo, Flores de verano, se centra en el mismo bombardeo de Hiroshima: "Nos sorprendió ver que todo se había volatilizado y que, sin embargo, no había rastros de cráteres", a partir de ahí la desolación, los cadáveres, los muertos vivientes. El tercero, De las ruinas, nos describe la situación de desamparo posterior, la huida, las consecuencias de las lluvias, de la comida contaminada, de los efectos de la radiación que, en muchos casos, fue casi peor que la propia muerte y la rendición final de Japón.

Con un lenguaje exento de florituras, durísimo, preciso y contundente, pero lleno de una hermosura casi poética, el autor narra cómo afloran a su alrededor la confusión, la destrucción, el horror, y lo mejor y lo peor de la condición humana.

Espera

2011-05-29T11:22:00.003+02:00

Esperaré paciente, acechando, como un perro, el momento. O me iré por la selva de tus versos abriéndome camino lentamente por ocultos senderos, por pequeños resquicios que has dejado entreabiertos.

Clara Janés

Imagen: Dorothea Lange

Sol matutino

2011-05-25T13:39:00.001+02:00

He entregado mi cuerpo a la luz dejando que el sol dorado que nunca vi en Londres, lo penetre e inunde.

Mas tarde desharé el equipaje,pero ahora solo quiero que esta cristalina luminosidad me vaya purificando de mi turbadora y angustiosa experiencia inglesa

las historias secretas que Hopper pinto-Erika Bornay

Imagen :Edward Hopper

Despedida

2011-05-21T18:57:00.000+02:00

Al despedirme,

escribí algo en el abanico,

pero lo borré.

Matsuo Basho

Imagen.Lee Lufkin Kula

Ame su cuerpo

2011-05-19T19:53:00.003+02:00

Amé su cuerpo entonces y su alma.

Su piel fue para mí la tierra firme;

la soñé como un sexto continente

no registrado en mapas todavía.

Soñé con la bahía de su boca.

Su pelo era una selva virgen

que abría su misterio mineral y oscuro.

Soñé con las ciudades de sus pechos.

Los ríos de las venas que afloran en su piel

eran rutas abiertas

a la navegación y al gozo.

Se podía viajar en su mirada.

En las blancas llanuras de sus manos

yo cultivé el maíz y buenas relaciones.

Después no pude estar sino en su cercanía.

Otto Raul Gonzalez

Imagen: Eduardo Naranjo

De tu presenia

2011-05-17T11:51:00.001+02:00

De tu presencia guardo, sobre todo,

las huellas que dejaron tus primeras sonrisas

en la confusa sombra de mi melancolía.

José Munárriz

Imagen-. Albert Herter

Ella

2011-05-15T11:34:00.005+02:00

Ella está hecha a semejanza de las cosas que amo.

Se parece a la noche,

o mejor: a una noche sin ausencias.

Ella es exacta.

Cuando la noche escurre, su cuerpo se humedece.

Me permite trepar por mis temblores

y agitar su nombre desde la oscuridad.

Ella es irrepetible.

Nació en las piedras donde empieza mi desorden.

Eduardo Langagne

Imagen: Gary Benfield

Nos olvidamos a veces

2011-05-13T15:41:00.000+02:00

¿Nos olvidamos, a veces, de nuestra sombra o es que nuestra sombra nos abandona de vez en cuando?

Hemos abierto las ventanas de siempre. Hemos encendido las mismas lámparas. Hemos subido las escaleras de cada noche, y sin embargo han pasado las horas, las semanas enteras, sin que notemos su presencia.

Una tarde, al atravesar una plaza, nos sentamos en algún banco. Sobre las piedritas del camino describimos, con el regatón de nuestro paraguas, la mitad de una circunferencia. ¿Pensamos en alguien que está ausente? ¿Buscamos, en nuestra memoria, un recuerdo perdido? En todo caso, nuestra atención se encuentra en todas partes y en ninguna, hasta que,de repente advertimos un estremecimiento a nuestros pies, y al averiguar de qué proviene, nos encontramos con nuestra sombra.

¿Será posible que hayamos vivido junto a ella sin habernos dado cuenta de su existencia? ¿La habremos extraviado al doblar una esquina, al atravesar una multitud? ¿O fue ella quien nos abandonó, para olfatear todas las otras sombras de la calle?

La ternura que nos infunde su presencia es demasiado grande para que nos preocupe la contestación a esas preguntas.

Quisiéramos acariciarla como a un perro, quisiéramos cargarla para que durmiera en nuestros brazos, y es tal la satisfacción de que nos acompañe al regresar a nuestra casa, que todas las preocupaciones que tomamos con ella nos parecen insuficientes.

Antes de atravesar las bocacalles esperamos que no circule ninguna clase de vehículo. En vez de subir las escaleras, tomamos el ascensor, para impedir que los escalones le fracturen el espinazo. Al circular de un cuarto a otro, evitamos que se lastime en las aristas de los muebles, y cuando llega la hora de acostarnos, la cubrimos como si fuese una mujer, para sentirla bien cerca de nosotros, para que duerma toda la noche a nuestro lado.

Oliverio Girondo

Imagen:John Collier