28/9/08

La Isla


Este libro cayo en mis manos por casualidad,un dia de tantos que pase por la libreria a comprar libros ,vi este pero paso desapercibido,no le di mayor importancia hasta que al ir a pagar el librero me lo recomendo y naturalmente me lo lleve.


Stuparich es un escritor italiano que sobrevivió a la barbarie nazi. Escribió este pequeño relato tres años después de ser internado en el campo de concentración de San Sabba.


La isla narra la historia del encuentro entre un padre y un hijo. El padre se va a morir y quiere reencontrarse con sus origenes, la isla, y recuperar la relación rota con su hijo. Cuando su hijo recobra el amor por su padre, este está ya en sus últimos dias. Se trata de un texto corto, sencillo y lineal, pero mágico.

Como en cuadros que se suceden con libertad y soltura, el relato nos va presentando los cuidados, los temores, las esperanzas, y asimismo las pesadillas que recorrerlos pensamientos del hijo y del padre. Con una lengua clara el relato se adentra en reflexiones en torno a los grandes temas existenciales: las distintas edades, la vejez, la vida como lucha física, la enfermedad, la fatalidad de la muerte, el mal espiritual que acompaña .incluso a los sanos que conviven con los enfermos- a la condición del sufrimiento , el miedo, la resignación, el sentimiento de la de la muerte (incluida la propia) del que está cerca de una persona querida que se aproxima a su fin".
Un fragmento del libro:
Las dos habitaciones estaban una frente a otra, separadas por un estrecho pasillo. Las ventanas de ambas daban al puerto, por encima de una plazoleta triangular… […] Se asomó a la ventana. En la ventana de al lado estaba asomado su padre; de la camiseta le salían los hombros puntiagudos, los brazos flacos; cuánto había decaído aquel tórax vigoroso. -¿Cómo te encuentras? -Bien, me encuentro realmente bien. Pero temo que tú, en cambio, estés a disgusto… -Hace calor; me acostumbraré. -Mañana levántate cuando te apetezca, vete por tu cuenta. Te he traído a la isla, te he encerrado entre estos peñascos; pero aquí eres libre de hacer lo que te plazca, basta con que yo te sepa cerca. Nos vemos a la hora de comer. No te preocupes por mí. Tampoco el padre, en la otra habitación, dormía. Las noches se le hacían pesadas; a menudo se levantaba de la cama y se ponía a caminar por la habitación; al estar tumbado tenía la impresión de un peso que lo aplastaba. Incluso ahora en la isla, aun habiendo estado bien durante todo el día, una vez llegada la noche, volvía a sentir en el pecho el mismo sordo tormento: como un espantoso cangrejo que le hincara sus pinzas en los tejidos y, nutriéndose de sus fibras, aumentase de peso y lo ahogara. Pero tenía el ánimo más tranquilo y la mente más serena…

Una pequeña joya literaria cargada de detalles que perdurara en nuestras mentes ,una lectura breve, que invita a la reflexión, con una gran carga poética. Un Elogio del momento y una meditacion sobre la muerte ;en definitiva un festin de emociones contenidas que estremece al lector sensible.

22/9/08

Carta de Gustave Flauabert


Carta de Gustave Flaubert a Louise Colet Agosto 15 de 1846


Te cubriré con amor la próxima vez que te vea, con caricias, con éxtasis. Deseo atiborrarte con todas las alegrías de la carne, de modo que te desmayes y mueras. Quiero que seas sorprendida por mí, y para que te confieses a ti misma que nunca siquiera habías soñado con tales transportes... Cuando seas vieja, quisiera recordaras estas pocas horas, yo quisiera que tus huesos secos temblaran con alegría cuando pienses en ellas.

15/9/08

Una vida entre libros



Ahun tengo en mente la idea de pintar
algun dia una libreria al anochecer
con la fachada amarilla y rosa.....
como una luz en medio de la oscuridad
Vincent Van Gogh


Hace semanas que que compre este libro me atrajo la portada ,el titulo y una reseña de uno de mis pintores favoritos que encontre en la primera pagina del libro.

Hoy buscando en el estante de mis libros pendiemtes de leer cerre los ojos y cogi uno al azar, de entre tantos salio este; al principio cuando lo tenia entre mis manos pense que igual seria muy pesado de leer o muy cientifico,pero ya que lo tenia entre mis mamos comence la lectura. Y debo reconocer que me encanto Un libro sencillo y ameno de leer un viaje literario por el mundo de los libros,donde un libro te lleva o otros libros y librerias .

Es un libro para leer en una tarde lluviosa recostada en el sofa de casa y con un buen te en la mesa, un libro para disfrutar y releer mas de una vez.


Del señor Lewis Buzbee, profesor universitario, ex librero, ex comercial y voraz lector, se acaba de publicar un delicioso librito "Una vida entre libros" (Tempus Editorial) donde rememora su pasión por el libro en todos sus aspectos:

"... desde el placer de recorrer las librerías sin prisa, atentos a los cientos de promesas que esconden en cada uno de sus estantes y expositores, pasando por elgusto de abrir un ejemplar nuevo y sentir sus páginas olorosas y crujiente, a la felicidad de pasar una tarde en una butaca dejándonos llevar por la magia de las palabras".
Un paseo por la historia de las librerías desde los primeros tenderetes en plazas y mercados hasta las librerías electrónicas y grandes cadenas, aunque con lo que he disfrutado de verdad ha sido con los capítulos dedicados a su trabajo en diferentes librerías.

Ha un parrofo del libro que me encanta y me hace recordar.

Un martes lluvioso y oscuro de noviembre a media tarde,el momento ideal para estar en una libreria:La luz declinante de la tarde y el sosiego y el silencio de la hora hacen que todo parezca mas cercano: los anaqueles, los libros y los pocos clientes que se rozan con la cabeza gacha por los estrechos pasillos.

Hay un dependiente en el mostrador que contempla la calle a traves del escaparate,tomandose un respiro antes de la avalacha de ultima hora.Yo he venido a buscar un libro.

8/9/08

Carta a Arthur Schopenhauer de su madre Johanna


Weimar, 17 de mayo de 1814
La puerta que con tanto estrépito cerraste ayer tras comportarte tan indignamente con tu madre se ha sellado para siempre entre tú y yo. Estoy cansada de soportar tus malas maneras, me voy al campo y no regresaré hasta saber que te has marchado; se lo debo a mi salud, pues una segunda escena como la de ayer podría provocarme un ataque de apoplejía que quizá resultaría mortal. Tú no sabes nada del corazón de una madre: cuanto más amó, más dolorosamente siente cada golpe que le infiere la mano antes amada. No es Müller, esto te lo juro ante Dios en quien creo, quien te separa de mí, sino tú mismo, tu desconfianza, la censura que ejerces sobre mi vida y sobre la elección de mis amigos, tu desdeñoso comportamiento para conmigo, el desprecio que muestras hacia mi sexo, tu negativa manifiesta a contribuir a mi felicidad, tu codicia, tu mal humor al que das libre curso en mi presencia sin la menor consideración hacía mí (...)
Y eso es lo que nos separa, si bien no para siempre, sí hasta que retornes a mí en calma y buena disposición. En ese caso estaría dispuesta a acogerte con benevolencia. ¿Qué diría tu padre si viviera, él que pocas horas antes de morir te encomendó que me honrases y que no me dieses nunca disgustos? Si yo hubiese muerto y tuvieras que vértelas con tu padre, ¿te atreverías a sermonearle? ¿Tratarías de determinar su vida y sus amistades? ¿Acaso soy yo menos que él? (...)
Deja aquí tu dirección pero no me escribas, a partir de ahora ni leeré ni contestaré a ninguna de tus cartas; llegados a este punto se separan nuestros caminos, escribo esto con profundo dolor pero no queda otro remedio si es que quiero vivir y proteger mi salud.

El carácter extravertido y jovial de Johanna contrastaba con la hosquedad y misantropía de su hijo. De ahí que la relación entre ambos fuera bastante conflictiva.

1/9/08

La casa de papel


Pueden los libros cambiar las vidas de las personas?....


Carlos María Domínguez es argentino aunque reside en Montevideo desde hace quince años. Escritor, crítico literario y periodista, está convencido de que los libros cambian las vidas de las personas y así lo demuestra con este relato corto, La casa de papel.

Un extraño libro, La línea de sombra, llega a las manos de un profesor que sustituye a una colega, Bluma Lennon, en el Departamento de Lenguas Hispánicas de la Universidad de Cambridge, que ha fallecido tras ser atropellada por un automóvil cuando cruzaba la calle, embelesada con un poema de Emily Dickinson. A partir de ahí comienza un canto poético no exento de ironía a la literatura, a los libros, a esas historias universales que han cambiado tantas vidas y, en algún momento, dieron un giro a nuestra forma de pensar.


"Decía mi abuela que los libros son peligrosos", señala el narrador de esta historia, el profesor argentino que se hace cargo del libro dirigido a Bluma, quien preparaba una tesis sobre Conrad. En él descubre una dedicatoria escrita por la propia Bluma: "Para Carlos, esta novela que me acompañó de aeropuerto en aeropuerto, en recuerdo de los locos días de Monterrey. Lamento ser un poco bruja y haberlo advertido enseguida: nunca harías nada capaz de sorprenderme. 8 de julio de 1996". Desde el momento en que lee la dedicatoria, el narrador/profesor entrará en la intimidad de Bluma y querrá descubrir el secreto que comparte con Carlos.
Pero no le será fácil encontrar a Carlos, un bibliófilo uruguayo cuya única pasión en la vida son los libros. Pasión, del latín passio-onis, es decir, padecer, sentimiento, estado de ánimo o inclinación muy violentos que perturban el ánimo, como el amor vehemente, el odio, la ira, los celos o un vicio. "El tamaño de la biblioteca importa", "una biblioteca es una puerta en el tiempo", "los libros cambian el destino de las personas", son sentencias que se deslizan entremedias de esta minihistoria potente, poderosa, poética, con misterio, intriga, amor y muerte. "Y qué quiere el deseo?. Hallar su límite", manifiesta un amigo del bibliófilo apasionado, del lector compulsivo.


Me lo lei en una tarde en la consulta del medico y mientras esperaba que cesara el chaparron para salir a la calle.

Recomendado para todos los que aman los lisbros y les gusta leer.Es un canto a la vida de los libros.