30/3/10

Tu Sexo es mi perfume

El olor a pan es una tentación suculenta. Cuando llega recién hecho de la panadería, su rastro incita a la gula y al hurto rápido y a escondidas de ese trocito que sobresale de la bolsa –la punta, el cuscurro…– y que sabe a gloria bendita. El pan caliente huele a hogar y a bondad y lleva prendida la imagen de esa nubecilla de humo apetitoso, casi imperceptible, que se eleva al partir la barra como niebla de primavera.
Esa niebla lleva prendidos tantos momentos…
El pedazo de pan con chocolate de la merienda… La puntita robada con disimulo antes de comer… La de después de comer… Y el gusto de esa miga, blandita, tan rolliza que incita al mordisco cariñoso como si fuera la mejilla o la nalga sonrosada y tierna de un bebé. Cuánto bienestar atesorado en un trozo de pan crujiente con una onza de chocolate. Cuánto mimo en ese desayuno o merienda servido como un manjar. El pan, blanco, y sobre él, ese pedazo oscuro de cacao. Esa imagen y esos olores juntos, mezclados, tienen algo… De amor… De felicidad… Aunque la niebla del pan caliente lleve temores que la enturbian…
“No comas pan caliente que te dolerá la tripa…”
Pero ese pan tibio, crujiente, es un placer tan tentador que invita a romper con las normas. Además, ¿no dicen que aquello que se come con ganas no hace daño? ¿Entonces…? ¿Por qué tantos temores? Alimentamos el miedo con miga de pan. Y el miedo, en casa, se convierte en el plan nuestro de cada día. Pero ese olor es tan bueno, tan apetitoso. Está diciendo “cómeme…” Y, cayendo en su tentación, vas y te lo comes.
Así empieza la rebeldía. La libertad. Creyendo en lo que sientes. En lo que deseas… Tan sencillo como un trozo de pan. Olor blanco que huele a buenos momentos, entrañables, cálidos. Mi abuelo es ese color. Le encantaba el pan. Recién hecho, de barra, de payés, de máquina (sobretodo)… Olerlo es recordar su cariño, su barriga oronda, su cara afable, su pelo tan blanco y su porte elegante, y hundir mi nariz en la miga de su recuerdo es… como entrar en sus brazos y arroparme en una nube de bondad.
Una nube blanca y blanda como miga de pan. ”

Tu sexo es mi perfume, Anna Llauradó

Imagen:Teo Revilla Bravo

29/3/10

Vidas lentas

"Eran gentes de vidas lentas, a las cuales no se les veía volverse viejas, ni enfermarse ni morir, sino que iban desvaneciéndose poco a poco en su tiempo, volviéndose recuerdos, brumas de otra época, hasta que los asimilaba el olvido"

El amor en los tiempos del cólera (Gabriel García Márquez)

Imagen:Norman Rockwell




28/3/10

Sembrar


Alza la mano y siembra, con un gesto impaciente,

en el surco, en el viento, en la arena, en el mar...

Sembrar, sembrar, sembrar, infatigablemente:

En mujer, surco o sueño, sembrar, sembrar, sembrar...


Yérguete ante la vida con la fe de tu siembra;

siembra el amor y el odio, y sonríe al pasar...

La arena del desierto y el vientre de la hembra

bajo tu gesto próvido quieren fructificar...


Desdichados de aquellos que la vida maldijo,

que no soñaron nunca ni supieron amar...

Hay que sembrar un arbol, una ansia, un sueño, un hijo.

Porque la vida es eso: Sembrar, sembrar, sembrar!

Jose Angel Buesa

Imagen:Jean Francois Millet

22/3/10

LLuvia II

Lluvia, hoy no te siento.
Hoy no eres nada
mas que agua vertical.
Apenas si te escucho
golpear el pavimento
y llamar con tu clave
sobre mi ventanal

Lluvia, hoy no eres nada
para mi desaliento
nocturno y abismal.

Cuando era niña hallaba
en tu cancion un cuento,

y ya en mi adolescencia
me diste un madrigal.
Ahora lluvia tengo
tanta tristeza adentro,
que no me dices nada
solo te oigo golpear.

Matilde Alva Swann

Imagen:Luis Fernandez Muñoz



21/3/10

Desnuda




Desnuda eres tan simple como una de tus manos,
Lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,
Tienes líneas de luna, caminos de manzana,
Desnuda eres delgada como el trigo desnudo.
Desnuda eres azul como la noche en Cuba,
Tienes enredaderas y estrellas en el pelo,
Desnuda eres enorme y amarilla
Como el verano en una iglesia de oro.
Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,
Curva, sutil, rosada hasta que nace el día
Y te metes en el subterráneo del mundo
Como en un largo túnel de trajes y trabajos:
Tu claridad se apaga, se viste, se deshoja
Y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.
Pablo Neruda
Imagen:Emilia Castaneda

18/3/10

Vida

Luchar para vivir la vida, para sufrirla y para gozarla... La vida es maravillosa si no se le tiene miedo.
Charles Chaplin

17/3/10

La musica lejana


"Brindo por las noches antiguas y la música lejana".
Los puentes de Madison

16/3/10

Muerte en Venecia

"El cielo era gris; el viento, húmedo. El puerto y las islas habían quedado atrás y pronto se perdió en el horizonte, cubriéndose de vaho toda la tierra firme. Iban cayendo copos de polvo de carbón, hinchados por la humedad sobre la cubierta recién lavada que no acababa de secarse. Ya una hora después, era preciso tender un toldo, pues empezaba a llover."Envuelto en su abrigo, con un libro sobre las rodillas, el viajero descansaba y las horas pasaban sin sentirse. Ya había cesado de llover; el toldo fue retirado de nuevo. El horizonte era perfecto. Bajo la sombría cúpula del firmamento se extendía a diestro y siniestro el mar desierto. Pero en un espacio vacío e inarticulado, nuestros sentidos pierden hasta la medida del tiempo y quedamos sumidos en lo inmensurable."
La muerte en Venecia, Thomas Mann
Imagen:Nicolas Moulin

15/3/10

La vida

La vida es una obra de teatro que no permite ensayos...Por eso, canta, ríe, baila, llora y vive intensamente cada momento de tu vida... antes que el telón baje y la obra termine sin aplausos.
Charles Chaplin

13/3/10

La Escriba

-¡Leer! ¡Eso me encanta! Siempre que puedo aprovecho para leer, y cuando lo hago, creo viajar a otros países, conocer otras lenguas o vivir otras vidas. -Sus ojos se movían de un lado a otro como intentando escenificarlo-. No creo que exista nada igual. En ocasiones incluso imagino que escribo. Pero no me refiero a copiar como un amanuense, sino a redactar mis propios pensamientos. -Se detuvo como si hubiese dico una tontería-. No sé... Mi madrastra siempre decía que tengo la cabeza llena de pájaros, que bastante mal hago con tener un oficio de hombres y que debería casarme y parir hijos.

La escriba - Antonio Garrido
.

Imagen:Igor Sansonov

11/3/10

Me he quedado pensando...



Me he quedado pensando
que de pronto una despedida
puede ser un comienzo.
Y he abierto mis manos
y he pensado besarte cuando ya estés dormido
inaugurar el campanario de los besos
dibujar un pañuelo
en la seda del aire
apalabrar la senda
de tus ojos cerrados
quebrantar ese sueño
que ahora habitas
en mitad de la noche
y decirte a los labios
adiós amor
hoy quiero despedirme
zozobrar para siempre en esta isla
reparar el amor.


De "Cartografía sin mundo" 1995

Rosana Acuaroni

Imagen:Ivan Slavinsky

10/3/10

La Ultima carta de Amor


Cuando los policías allanaron el departamento de la actriz, el día de su muerte, buscando una nota que explicara su suicidio, sólo encontraron una carta de amor inconclusa, dedicada a Joe Di Maggio: Marilyn le escribió:

“Querido Joe;
Si tan sólo pudiera hacerte feliz, lograría la tarea más grande y más difícil, que es hacer a una persona completamente feliz. Tu felicidad es mi felicidad…”

Por causas confusas, algunos hablan de suicidio, otros de asesinato; Marilyn nunca pudo terminar de escribir su misiva amorosa.

8/3/10

Evocacion


Evoco mis nombres:la mujer que nacio en los brazos de una mujer y fue bienvenida.
Exalto a la que dice la verdad,rompe el silencio y abraza la vida sin temer ya a la muerte, a la mujer reunida con su propia infancia
Canto a la que es hija,hermana,amante y madre para si misma.
A la que siembra,cosecha y cura.
A la mujer guerrera,sirena ,firme sobre sus pies,
a la que intimamente llega a su centro y por fuera a las estrellas.
Soy una mujer que dejo de ser niña y que se hace a si misma sana e integra.

Andrea R.Canaan
Imagen:Carl-Villhelm-Holsoe

7/3/10

Las cosas


El bastón, las monedas, el llavero,
la dócil cerradura, las tardías
notas que no leerán los pocos días
que me quedan, los naipes y el tablero,
un libro y en sus páginas la ajada
violeta, monumento de una tarde
sin duda inolvidable y ya olvidada,
el rojo espejo occidental en que arde
una ilusoria aurora. ¡Cuántas cosas,
láminas, umbrales, atlas, copas, clavos,
nos sirven como tácitos esclavos,
ciegas y extrañamente sigilosas!
Durarán más allá de nuestro olvido;
no sabrán nunca que nos hemos ido.

Elogio de la sombra
Jorge Luis Borges

Imagen:Mikel Arrizabalaga