Tardes de domingo

Algunas tardes de domingo tienen

los ojos tristes.

Es como si en ellas

se hubiera detenido la vida para siempre.

Lirios azules, pensamientos,

silenciosa enredadera de las madreselvas;

las humildes flores de la estación tiemblan.

Un tren se pierde borroso en la lejanía

y es la imagen de un tiempo que no existe;

un cuadro, una inquietante eternidad.

Otro silba y pasa como el vértigo.

El universo se precipita en su abismo.

Pero los rostros de los viajeros

no se inmutan, todo parece irreal,

extrañas figuras

en un tren absurdo como la vida.

Y dan pena los campos, su verde esplendor

como dispuesto para algo, algo hermoso,

algo feliz. Da pena el verde solitario.

Y nadie sabe qué luz extraña se posa en las paredes.

Y nadie sabe 1o que busca en esas tardes,

ni la razón de su maniática tristeza.

Y nadie sabe por qué

le ahoga su corazón sin nadie.

Angeles carbajal

Sueños

Todo transcurría rápidamente,
menos los sueños.
noche a noche los sueños
eran cada vez más lentos y más largos.
Pronto se escaparon de las noches
y ocuparon también los días.
Día a día los sueños
eran cada vez más lentos y más largos.
Y llegó el momento en que los sueños
se apropiaron de todas las noches y de todos los días
 entonces empezó el Diluvio.
Rafael Argullol

Necesito

"No sabes cómo necesito tu voz;
necesito tus miradas
aquellas palabras que siempre me llenaban,
necesito tu paz interior;
 necesito la luz de tus labios".
Mario Benedetti

A veces ...

A veces nada ocurre y todo pasa,
y la vida es
débil música
mojada por la lluvia
-quizá tan sólo desconsuelo-;
ella misma me tiende
no sé si una mano o una trampa;
un papel en el que escribo
un poema para huir
de las manos oscuras del miedo.
Angeles carbajal 

Fluir

Dices belleza y todo se ilumina.
Deja que el tiempo fluya lentamente
entre el paisaje y tú
y que el silencio ponga acentos
de leve melancolía en casa cosa.

La blanda quietud que te rodea poco a poco
acoge aquel misterio
que te une a todo y a todo te incita.
No pienses jamás que es tarde, ni hagas preguntas.
Ahógate de horizontes.
  Agotado.
en cada gesto te sentirás renacer.
Miquel Martí i Pol

Cambio.....

Cambio besos por abrazos y miradas por sonrisas.
Cambio tiempo por espacio y soledad por compañía.
Cambio mis noches de insomnio, por la claridad de tus días.
Y si me das a elegir,
cambio la eternidad de mi muerte, por un minuto de tu vida.
William Osorio Nicolás

Nada sucede dos veces

Nada sucede dos veces
ni va a suceder, por eso
sin experiencia nacemos,
sin rutina moriremos.

En esta escuela del mundo
ni siendo malos alumnos
repetiremos un año,
un invierno, un verano.

No es el mismo ningún día,
no hay dos noches parecidas,
igual mirada en los ojos,
dos besos que se repitan."

Wislawa Szymborska”
Imagen: Mario Steigerwold

Ultimo destello de luz

...cuando la tarde, al fin, ha recogido
el último destello de luz, la última nube,
el reflejo olvidado y el ruido interrumpido,
la noche surge silenciosamente
de ranuras secretas,
de rincones ocultos,
de bocas entreabiertas,
de ojos insomnes."

Xavier Villaurrutia

Imagen: Rui Correla

Un rostro tallado por la luz

                                                                 Imagen:Jose Luis Gata

El rostro de la ciudad se ha ido haciendo y deshaciendo lentamente,creciendo desde el mar. Un rostro tallado por la luz,
golpeado por el viento y la lluvia, y golpeado
por sueños innumerables y sangres innumerables.
Fayad Jamís

La casa vacia

Vacía la casa donde tantas veces

las palabras incendiaron los rincones.

La noche se anticipa

en el plano mudo

que nadie toca.

Voy a solas desde un recuerdo a otro

abriendo las ventanas

para que tu nombre pueble

la mísera quietud de esta tarde a solas.

Ya nadie inmoviliza las horas largas y cerradas

tanto pudor de niña.

Y tu recuerdo es otra casa

Y mis latidos forman una hilera de pisadas

grande y quieta

por donde yo tropiezo sola.

que van desde su puerta hacia el olvido.

 Norah Lange

Anoche soñe.....

Anoche soñe que era

un demacrado árbol sin vida

y vos trepabas hasta mi nido.

estabas calma tan seria

mientras envolvías tus piernas

en mi tronco     y presionabas

tu cuerpo contra el mío.      y

dondequiera que tu humana piel

tocara mi dura corteza    de mí

brotaban ramas   hasta que

exuberante de hojas  me volví

toda verde y plateada frágil

como plumas  sosteniéndote en mis brazos de madera

Irena Klepfisz

Alcoba cerrada

 

Imagen: Sehiy Reznichenko

Por detrás de la puerta,
guardado por cerrojos de silencio y de agua,
esperando, desnudo, tu cuerpo. Tibiamente,
mansamente desnudo, hermoso hasta el dolor.
No entraré a descubrirte.
No violaré el santuario de tu carne entreabierta.
Demasiado peligro para sólo una vida,
demasiado pecado para tan sólo un alma.
 Josefa Parra Ramos.

Te digo adios

Te digo adiós, y acaso te quiero todavía.
Quizás no he de olvidarte, pero te digo adiós.
No sé si me quisiste... No sé si te quería...
O tal vez nos quisimos demasiado los dos.
Este cariño triste, y apasionado, y loco,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho... no sé si te amé poco;
pero sí sé que nunca volveré a amar así.
Me queda tu sonrisa dormida en mi recuerdo,
y el corazón me dice que no te olvidaré;
pero, al quedarme solo, sabiendo que te pierdo,
tal vez empiezo a amarte como jamás te amé.
Te digo adiós, y acaso, con esta despedida,
mi más hermoso sueño muere dentro de mí...
Pero te digo adiós, para toda la vida,
aunque toda la vida siga pensando en ti”.
JOSÉ ÁNGEL BUESA

Los domingos perdidos

Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,
sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz.
Lo que importa no es la casa de todos los días
sino aquella oculta en un recodo de los sueños.
Lo que importa no es el carruaje
sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.
Lo que importa no es la lluvia
sino sus recuerdos tras los ventanales del pleno verano.
Jorge Teillier

A veces

A veces nada ocurre y todo pasa,
y la vida es
débil música
mojada por la lluvia
-quizá tan sólo desconsuelo-;
ella misma me tiende
no sé si una mano o una trampa;
un papel en el que escribo un poema para huir
de las manos oscuras del miedo.
Angeles Carbajal

Tarde de Julio

Tu carta se quedó inacabada
en el último renglón de la melancolía.
Llueve.
La habitación, casi a oscuras,
es una burbuja.
Detrás de los cristales
un cielo impetuoso
golpea lo que debiera deshojar;
verdes ramas
que hubieran debido ser nuestras
y son de la tempestad y de la lejanía.
Crece la humedad entre las piedras
de la casa que guarda a contraluz
otras vidas que fueron
realidad y sueño, prisioneras del tiempo.
Ellas conocieron también
esta verde soledad mojada de frío;
gotas de lluvia verde cayendo solas,
mojándonos de ausencia, mojándonos de sueño.
Mojadas están las cartas que escribió
la melancolía de la vida que huye
cuando tú no estás y la tarde
es tan sólo una tormenta de verano
y de nunca más.
Angeles carbajal

Extraño despertar

Extraño despertar.

Abro el armario y encuentro

la toalla de aquella lluvia

de verano contigo.

Abro el armario

y encuentro ropa de entonces,

tan tibia al amor de ayer.

Y me parece extraña la vida.

Acaso no perdono

que las cosas permanezcan

cuando tú y yo

nos vamos convirtiendo

en difíciles recuerdos.

Será que no comprendo

por qué debemos irnos

sin árbol verde,

sin pozo blanco...

                                                                    Ángeles Carbajal

Algunas tarde de domingos....

 Algunas tardes de domingo tienen
los ojos tristes.
Es como si en ellas
se hubiera detenido la vida para siempre.
Lirios azules, pensamientos,
silenciosa enredadera de las madreselvas;
las humildes flores de la estación tiemblan.
Un tren se pierde borroso en la lejanía
y es la imagen de un tiempo que no existe;
un cuadro, una inquietante eternidad.
Otro silba y pasa como el vértigo.
El universo se precipita en su abismo.
Pero los rostros de los viajeros
no se inmutan, todo parece irreal,
extrañas figuras
en un tren absurdo como la vida.
Y dan pena los campos, su verde esplendor
como dispuesto para algo, algo hermoso,
algo feliz. Da pena el verde solitario.
Y nadie sabe qué luz extraña se posa en las paredes.
Y nadie sabe 1o que busca en esas tardes,
ni la razón de su maniática tristeza.
Y nadie sabe por qué
le ahoga su corazón sin nadie.
Angeles Carbajal

Sola

La he visto esta mañana,

en una cafetería. Estaba

sola, con un café con leche

y una revista del corazón

sobre la barra. Parecía,

más que cansada, aburrida

de vivir. Me ha mirado

unos segundos… Luego

ha desviado la mirada.

Karmelo C. Iribarren

La verja de hierro

Abrí la verja de hierro,

Sentí como chirriaba, tropece en algún tronco

y miré una ventana encendida, pero la madrugada

devoraba las hojas y tú no estabas allí diciéndome

que el mundo está roto y oxidado. Entré,

subí en silencio las escaleras, abrí otra puerta,

me quité el saco, me senté, me dije estoy sudando,

comencé a golpear mi pobre máquina de hablar,

de roncar y de morir (tú dormías, tú duermes, tú

no sabes

cuánto te amo), me quité la corbata y la camisa,

me puse el alma nueva que me hiciste esta tarde,

seguí tecleando y maldiciendo, amándote 

y mordiéndome

los puños. Y de pronto llegaron hasta mí 

otras voces:

iban cantando cosas imposibles y bellas, iban

encendiendo

la mañana, recordaban besos que se pudrieron

en el río,

labios que destruyó la ausencia. Y yo no quise decir nada

más: no quiero hablar, acaso en el chirrido

de la verja rompí cruelmente el aire de tu sueño.

Qué importa entrar o salir o desnacer. 

Me quito los zapatos

y los lanzo ciego, amorosamente, contra el mundo.

Fayad Jamís