Tardes de domingo

Algunas tardes de domingo tienen

los ojos tristes.

Es como si en ellas

se hubiera detenido la vida para siempre.

Lirios azules, pensamientos,

silenciosa enredadera de las madreselvas;

las humildes flores de la estación tiemblan.

Un tren se pierde borroso en la lejanía

y es la imagen de un tiempo que no existe;

un cuadro, una inquietante eternidad.

Otro silba y pasa como el vértigo.

El universo se precipita en su abismo.

Pero los rostros de los viajeros

no se inmutan, todo parece irreal,

extrañas figuras

en un tren absurdo como la vida.

Y dan pena los campos, su verde esplendor

como dispuesto para algo, algo hermoso,

algo feliz. Da pena el verde solitario.

Y nadie sabe qué luz extraña se posa en las paredes.

Y nadie sabe 1o que busca en esas tardes,

ni la razón de su maniática tristeza.

Y nadie sabe por qué

le ahoga su corazón sin nadie.

Angeles carbajal